Histoire d'Ô.
Ô pluie céleste, antinomique du beau,
Qui inlassablement mouille nos peaux.
Humidité tous les jours sans le moindre repos,
Tel est notre sévère châtiment de desperado.
Pourquoi de ces cieux, si mystiques et si hauts,
Chut-il sur nos pauvres existences tous ces maux ?
Quelle explication pour cet imbroglio ?
Le beau temps serait-il fermé pour travaux ?
Sur nos têtes tombent d’intarissables quintaux,
Au rythme grave et furieux d'un staccato.
A quand le retour d'un ciel bleu indigo,
Brodé dans son azur d'oiseaux rococos.
Que garde pour longtemps l'incognito,
Le maudit homme qui inventa l' H2O.
On va tous finir comme des idiots,
Au fond d'un lit, avec une bonne gastro !
Novembre 2012.
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